O Homem-máquina

Derrepente sou despertado pelo rúgido estrondante de meu despertador,
Levanto aflito, impossibilitado de desperdissar tempo com um breve desjejum,
O dia começou, saio às pressas para trabalho,
Começo o expediente almejando seu termino
conto as horas, calculo os minutos somando os segundos,
Quando finalmente termina, penso que irá recomeçar amanhã
dedico-me piamente a pensar no trabalho, jamais em mim
permaneço insatisfeito, creio que isso seja normal,
cada dia é um dia mais próximo da morte,
morte da vida que nunca vivenciei,
pareço não me importar com isso, preocupo-me com coisas superflas,
coisas que usarei amanhã, embora talvez esse amanhã nunca chegue
sinto um ódio profundo do meu trabalho entretanto vivo para ele
estou morto e vivo mutuamente, essa é a vida do homem-máquina.

Só para loucos, caretas não.

o cavalo do pássaro que comeu um abóbora

com um astronauta texano

que fumava seu baseado estragado

enquanto os tiras se aproximavam

nuvens chorando na noite cor de rosa de júpiter

na terra dos malditos

que cantavam canções de paz

no meio da enfermaria de guerra

do lado nazista da europa

que era alagada pelo mar

composto por vinho tinto

enquanto na africa chovia comida

e no brasil o dinheiro queimava

a terra girava como um peão na mão de uma criança

jovem demais para entender a física dele

que acontecia diante de seus olhos

enquanto ele caia como uma bomba em Nagasaki

que lembrava as guitarras frenéticas do woodstock

enquanto um velho contava essa história

aos seus netos esverdeados pela poluição

que seria a evolução que gerou indignação

no velho índio fumando cigarros com o poéta francês

na falta do absinto que abuçava seus sentidos

desestimulados pela falsidade do homem.

que dominava a terra dos malditos

que é a terra de todos nós.